Praesentia

Presencia:

  1. f. Asistencia personal, o estado de la persona que se halla delante de otra u otras o en el mismo sitio que ellas.
  2. f. Asistencia o estado de una cosa que se halla delante de otra u otras o en el mismo sitio que ellas.

“Es curioso que en ambas definiciones no aparezca la palabra físico

Tendemos a calificar la presencia como un estado físico, tangible, incluso hay quienes lo acotan a las personas; por supuesto que presencia como concepto trasciende el estado físico, abarcando incluso lo intangible.

Cuál de las presencias que aparecen el la fotografía es más notable?, cuál es más notoria, cuál está más presente?”

Nacer de la noche

Nacer de la noche, morir durante el día, largo y lento devenir, vivir el inmensurable espacio entre la oscuridad y la luz, extremos del mismo estadio que se fusionan el uno en el otro, sin diferencias, tan solo sutiles cambios de estado, tan sutiles como el momento en que pasamos de la vigilia al sueño, pareciera que esos momentos, esos puntos, sucedieran fuera del espacio y del tiempo, donde ni Cronos ni Eón gobiernan, donde todo es relativamente aceptable, donde se es y no se es a la vez.”

Como pez en una pecera

“Me veo a mi mismo, y también a través de mi, veo, también, a través de las personas con las que me cruzo, es una sensación extraña más que sorprendente, me doy cuenta de que no veo la persona, su esencia, que solo veo la parte física, la menos importante, la más débil; veo que desaparecen a los pocos metros, y aparecen igualmente poco delante de mi, como si el mundo se hubiera reducido, estrechado, como si el espacio-tiempo apenas abarcara unos segundos hacia el futuro y el pasado, ese “más allá” ya no está a mi alcance, soy como un pez en una pecera…hoy está lloviendo, las gotas de lluvia, pocas, hacen un ruido tremendo, un estruendo que, como un mantra, me invade el pensamiento e impide ser consciente de lo poco que me era posible serlo, intento explorar el reflejo que aparece en el suelo, en los cristales, por poco que sea, tal vez encuentre un nuevo espacio en el que mirar, un espacio sin pérdidas, un espacio en el que encontrarnos y ser….”

Retrato de invierno

“Quien diga que las estaciones duran lo mismo, o miente, o se fía del calendario…el invierno es, con diferencia, la estación que más tiempo dura, aproximadamente el doble que el verano y, digamos, un 66% más que la primavera y el otoño (aquí habría muchos matices que contemplar); y va desde últimos de noviembre hasta últimos de abril, además, es la estación que más se hace notar, de la que más comentamos, la que más nos habla al oído, la que más nos incomoda la piel, la más dura, la más recia, la que menos miramientos se toma durante su transcurso…hay un dicho que dice “no somos nada, y menos en la ducha”, pues en invierno tampoco somos gran cosa, bultos oscuros que se mueven al compás de la racha de viento imperante y poco más…pero bueno, hay quien lo torea con chulería, como el árbol de la fotografía, que se desnuda cuando empieza y se viste cuando llega el calor…algo sabe que no nos cuenta…”

Qué sé yo…

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“¿Qué sé yo de quien seré, yo que no sé quién soy?

¿Ser lo que pienso? Pero ¡si pienso ser tantas cosas!

¡Y hay tantos que piensan ser lo mismo que no puede haber tantos!

Álvaro de Campos

“La nostalgia…”

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“La nostalgia que la mente aflige

no es mía ni del pasado conocido,

sino de quien habito

tras de los ojos ciegos.

Nada, salvo el instante, me conoce.

Mi mismo recuerdo no es nada, y siento

que quien soy y quien fuí

son sueños diferentes”

Fernando Pessoa

 

“Que es viento…”

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“Que es viento, y que pasa,

y que ya pasó antes

y que pasará después.

Y a tí, ¿qué te dice?

Mucho más que eso.

Me habla de muchas otras cosas.

De recuerdos y de nostalgias

y de cosas que nunca fueron”

Fernando Pessoa

Érase…

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“Érase un niño que se lanzaba a la aventura todos los días, y en el primer objeto que miraba y aceptaba con asombro, piedad, amor o temor, en ese objeto se convertía, y ese objeto se hacía parte de él durante el día o una parte del día…o durante muchos años o largos ciclos de años”

Hojas de Hierba

Walt Whitman