Tu mar

Ya toca el sol las olas,
desde el puerto solo veo
nubes en un océano sin agua,
espuma de un mar seco
que me salpica la cara
como látigo de cuero;
la tarde renquea, tarda
en decidir cuándo marchar,
pidiendo la luna permiso
para encenderte un fanal;
y dices que eres real,
que lo eres porque te veo,
no sabes que mis ojos ya
no ven los luceros,
solo recuerdos de postal,
quejidos en blanco y negro,
para seguirte me quedo,
solo quiero ver tu mar.

Tarde de verano

La tarde se cuela de través,
una luz brumosa de lenta marcha
ocupar su lugar;
soñando, un perro mueve las patas,
jugando a correr tras pelotas de colores
que caen delante de él.

La brisa mece ligeros recuerdos 
de niñez de niños 
que no se reconocen,
imágenes de personas cruzan borrosas,
tal que fotografías de larga exposición.

Por la penumbra huye el tiempo,
el tamiz es demasiado poroso,
espectros familiares silenciosos
como en un velatorio anticipado
me rien cuentos malos.

La tarde me lleva al trote,
soy un pasajero liviano de peso,
“I am a passenger,
and I ride and I ride”
asiente La Iguana despacio,
con gesto.

Sucede en una tarde cualquiera,
de cualquier verano.

Recuerdo…

“Recuerdo aquella conversación, lo que se dijo…ha pasado tiempo, y en mi cabeza solo resuena lo que no se llegó a decir…entre medias hay un espacio gris, liso, uniforme, un espacio casi vacío de no ser por ese ruido…en un instante el suelo pasó a ser un plano inclinado y resbalé de manera irremisible…recuerdo que aparté algunas verdades para poder seguir adelante…a veces, solo las mentiras tienen asidero…tanto la luz como la oscuridad me cegaban, aunque no quería mirar abría los ojos, no sé qué intentaba ver…hice lo que pude para no entrar en el laberinto, y así no tener que salir de él…en cuando noté la primera brisa de aire me dejé llevar, me daba igual si el viento soplaba del mar a tierra, o de tierra a mar…la cuestión era que en mi mano llevaba el mapa del mundo…podía ir a donde quisiera…”

Historias de media tarde

“Ésas que se cuentan sin querer, que brotan de los labios por si solas…ésas que esperan al recuerdo, a las que no prestamos atención pero escuchamos…atemporales, sin fecha fija…monólogos a veces…muchas veces…que no se terminan para continuar mañana…historias a medias…”

“Al menos,…”

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“Al menos, si soy sombra antes, me recordarás después

sin que mi recuerdo te queme o te hiera o te mueva

porque nunca enlazamos nuestras manos, ni nos besamos

ni fuimos más que niños”

Fernando Pessoa

 

“Que es viento…”

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“Que es viento, y que pasa,

y que ya pasó antes

y que pasará después.

Y a tí, ¿qué te dice?

Mucho más que eso.

Me habla de muchas otras cosas.

De recuerdos y de nostalgias

y de cosas que nunca fueron”

Fernando Pessoa

Ecos prolongados

“Como ecos prolongados que a lo lejos se ahogan
en una tenebrosa y profunda unidad,…”

“Esas muecas y gritos, espectros cuyo enjambre
Amotinado gira detrás de sus oídos,…”

– Charles Baudelaire –

Casi esencias que van perdiendo su escasa humanidad,

solo cuando desaparezcan pasarán a ser recuerdos.

 

Pentax K-5    0,8 seg.     Iso 400     88 mm       f 16